一滴墨，落入云层，竟染黑了全部天空，北方的夜，到了这个节令，便大多如斯，阴森的浑浊下，月子迷失在津渡里，更是难以望到一颗醉眼的星。
多年以来，许是习惯了吧！一颗多愁善感的心，迫使你就爱好这样在院落里默默鹄立，的望云，的临风…
不为苦吟，不为寻梦，更不是为了赏景，而是在以理性的思维，穿梭过期光的缝隙，和始终静默着的天地，进行一次深层投入的通灵。
风，很冷，夜，很静，当人们都被赶入一层又一层的格子里，那黝黑的颜色，便肆虐到了极致，彻底遮蔽了最初视线里，那一线朦胧。
或者，此刻，人家都已甜甜美蜜地睡去了吧？本人喃喃诉说的心事，也只有自己会警惕倾听。谁又肯为的夜行者，留一盏期望的灯？
数十载的时间，宛如一部无声的黑白片子，嬉笑怒骂也许都是戏份的须要，谁又能说你不是在龙套的角色中，做了三十二年的梦？
有人曾问，书生，你缘何坚定不移地写了那么多有对于前世今生那些飘渺的文字？是啊？为何呢？心早已陷在了迷茫的池沼中，又怎能说明得清？
在书生眼里，或许，今生就是前世的连续吧！哪怕咱们都成了宿命循环的劫灰，那些曾一度欠下的债，该偿的要偿，该还的，还是要还清。
我不是无神论者，更也不会去适度的科学佛陀与神灵，可当那些沐风栉雨码出的文字，终极都成为了一笺的谶语，谁又能来点化这执迷不悟的？
有人说，最动听的，往往凸显在失望的泪光之中，最初那方湿了一世的手帕，轻扬出的旗语，那份零碎着嗔怪的隐疼，实在我真的很懂。
一糊浆，一箪食，一份薄弱的家当，布衣仍是平民，书生还是书生，仍旧不可能裱壁的功名，闲来你为我砚墨抚琴，我为你依竹吹箫，这些诗心精刻的梦，有多柔，也就会有多轻……
是的，我此生不会废弃，对文字的忠诚，由于我明白的晓得，那里有我深爱过的跟爱过我的人，还在隔世的林荫里长眠不醒。
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