在玄色和白色之间，一个人活着，一个人寂寞...
老是习惯一个人在傍晚里愁闷，忧郁良久。思路，也在一片莫名的难过气氛中驻足停留。感慨夕阳的俏丽，行将要消失的美，也会把哀伤装潢的有了色彩，使人想斥责运气，却，说不出口。
想唱歌，似乎没有人听；想工作，好像只是为了报酬；活着吧，好像脚下的路没有方向；想爱吧，好像惧怕损害谁。
曾经绽放过，也美丽过，却无心停留，只是由于错过了一朵花开的时间。想再次经过那里，带走芳香，可惜，花谢了，扫兴了。只是，就在转身的那一瞬间，有谁听到，花哭了？更不会看到，收藏在心底的一滴泪，再也流不出来。
兴许，凋零，才是最实在的，盛开只是从前。
有人说，放不下的，永远是最美妙的。在那些涌动的人群中，跟一个个人擦肩而过，要么留下一丝人山人海的痛，要么就似曾相识的错过。
一些懵懂，一些欢笑，一些稚嫩，童年里唱过的歌谣，歌里飘着的梦，都被刻在时光里，像石壁上的青苔，湿润中记载着生命的绿色，却也留下一抹淡淡的忧伤。
良多时候，那无奈言说的心事，如风吹过处，不留一丝痕迹。就如那缓缓坠落的秋叶，即便飘落，也会含混的记得秋天的颜色。当秋叶悄悄离去时，全部世界会不会记得，那让秋叶飘零的风儿，也曾经由？下一个轮回，又要开始了，永远被遗忘的风儿，孤单的吹过曾经的记忆，真的有谁会记得吗？
不知从什么时候起，就始终想找个适合的理由，分开文字，告知自己说，别在写了。
然而，每当繁忙过后，每小心绪低落，每当在暗夜里独处时，指尖却总想划过键盘。眼睛，总想看着灰白屏幕间，闪耀出一个个文字精灵。或者，这已成为了一种习惯，有些习惯一旦构成，就很难被代替。只能让步自己，宁静地书写自己简单的快活、辛酸。渺小的幸福或痛苦悲伤的人生。
尘世的风雨，吹散了花开，灌溉了绿荫。而简略的我，只想为本人写一首节令的循环诗篇。我不是诗人，而且，写出的货色，谁人懂与不懂，我想，这已不再主要。
经历过的不是命运的错，岁月的功劳，把每一段遭受都珍藏为可贵的记忆。
那些路过期光的良知，那些红尘路上的遇见，并不随风飘远，都逐一在心头酝酿。性命中有了这些颜色，便会永不褪色。实在，只有阅历了，爱护了...
我否认自己是一个忧郁的人，但不喜欢沉沦与其中。仍旧喜欢自己，如冬阳般暖和安静，也爱好那些粉嘟嘟的快乐，如樱花盛开般丰满，更喜欢如冰如雪的污浊与清透。
当一种花的故事停止，另一种花的故事又开端演出。期间的离愁别绪，素来都是青烟一样迷茫。那些美丽的烟花，先缓缓开出残暴的花朵，再丝丝缕缕，纠纠缠缠，渐次消逝。美丽中带着让人失望的蜜意，而后的而后，再绽开，再消逝，永不停歇。
世间本没有永远，却也曾傻傻的讯问，永远有多远。其实，一个转身，便是永远。心中若没有挂念的人，便会有恃无恐，不会去弥补心坎深处的空泛和残缺。假如有一天，不再流泪，那，就象征着已经忘却。“曾经桑田难为水，除却巫山不是云”。恐怕，再也不会有这样的柔情与耐烦...
在迷茫之中回身，雪花霎时就笼罩了记忆。轻锁眉宇，掩映出悲凉的语调，我看到漫天的红色蒲公英，美丽的无可比拟。只惋惜，来不迭收进梦里。
遗忘在墙角的紫色风铃，断了。一滴一滴串起的怀念，散了。一粒一粒飘飞的雪花，融了。不知何时起执着的方向，变了。
回首，所有都在沉睡，本来，是我醒的太早。
烟花三月，春暖花开。从一滴柔软的水，走进江南。把江南画里画外的美，都统统收进梦里，而后，持续沉睡。
等到有一天醒来,诗词，才会清楚，有一种漂亮，叫做孤独中守着回想。
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