那些文字，低吟着，在这浅浅的唱词中，我闻声幽微的叹气声。那声音在本人的节奏中，忽快忽慢，含混的似有似无。
桌上，她写的文字，一张张的沉积着。那些用文字编织的漂亮的画卷，悄悄的躺在那里。我听见微弱的叹息声，似有似无。
稿件，又一封稿件，在寄出后杳无音信。他叹息的摇头，胳膊没有精力的垂了下来。
她并不是个著名气的写手，也不是为了奔走纠缠，只是原自原始的酷爱。她用那些文字纪录她点滴的，时而快活，时而。某些难忘的记忆，痛苦悲伤的分别，所有原自她的，那些灵魂深处的货色。如诗般的文字，经由她的琢磨斟酌，变的有赌气，跳动着，跳动着，却无奈感动别人。
一封封的的邮件，寄出，却杳无消息。
那些被退回的稿件，一张张的叠在一起，像肩并肩的兄弟，团结的，紧凑的趴在桌子上，没有战役，没有吆喝。兴许他们迷恋于她辛劳耕耘的身影，也许他们并不舍得她。每一次她对他们说：“飞吧，非到更远的处所。”
他们飞了，却唱着歌儿飞了回来。那歌声，是一种嘲弄。
她并没有，就这样不停的写。没有晚宴，没有聚首，没有伴侣，情人更是要不可及的形容词。小小的房间，薄弱的身影，她就这样埋头的写着，沙沙的声音，好像在歌颂她心坎哀伤的旋律。
灯就那么的亮着，关上窗帘，又是一个夜。
某日，她听到父亲不耐心的声音。“你该去做点别的。”
她含着泪，使劲的摇头，却在心中呐喊着，给我一点，再一点就够了。
她更加卖命的写着，不知写断了多少只笔，写完了几张纸。习惯性的寄出，习惯性的等候，却不任何覆信，他们促的来，又匆匆的回。她的心中想过，杂志不行，就换报纸吧，报纸不行还能够换别的。
她始终动摇的写着，素来没有摇动，冬天，夏天。她被压力折磨着，衣带渐宽却终不悔改。她已棱角明显的脸上已经写满了倦意。
在一个下着雨的夜，她又一次与父亲争吵，呜咽，她的心已经憔悴，没有力量的手，持续的写着并没有停下。
当那只蓝色的钢笔，微微的从她的手中滑落，她睡去了……
越日，父亲喊她：“你的信。”
没有回音，父亲推开门，她仍然睡着，蓝色的钢笔悄悄的躺在那里，无声的流泪着。桌上，那未写完的文章，仿佛在倾诉什么,心情语录。父亲流泪了，将那封信翻开，告知她等待已久的回音。就那么念着，念着念着却又哽咽了……
父亲在她的坟前，将那封迟来的豆腐块文字烧给她，那灰烬飘散在风中，恍如在歌唱着，歌唱着。
本文来自：逍遥右脑记忆 /shanggan/189163.html
相关阅读：你的世界我曾经来过
如果真的爱我，为什么要这样对我？
伤感的季度冷天
请原谅我的眼泪，它悄悄的流淌
假装着你和我彼此的地老天荒