冗繁的琐事给她如墨的青丝披上一层淡淡的寒霜；飞奔的岁月给她如花的相貌刻上一道浅浅的年轮。
　　
　　她用她挺直的纤弱腰板承当起我们幼时的无知率性；她用她的精明老练塑造了我们的伶俐。
　　
　　我们长大了，她的腰弯了。
　　
　　我们了，她也开端絮絮不休了。
　　
　　曾几何时，我们在这样想：这个就是拉着我的小手送我上学的人么？蹒跚的脚步微驼的背，怎么可以在风雨里背着我？
　　
　　这个就是我生病时彻夜守在床前的人么？唠叨的碎语干裂的手掌，怎么可能在病痛中给我似水温情？
　　
　　实在我们不发明，因为母亲真的老了。
　　
　　她不再是那个能够在风雪交加的夜晚徒步给我们送棉衣的年青女子，或者她撑起一把伞都觉得吃力。
　　
　　她也不再是那个可以拿着木梳给我们扎小辫的女子，或许我们已经比她高出好多。
　　
　　又是一年从前了，我们又给她送过多少次暖衣，给她梳过几回头呢？
　　
　　也许对天天繁忙的我们，母亲已经显得有些微不足道了。
　　
　　然而对于母亲，无论我们飞的多远、攀的多高，依然是她最可贵的宝。
　　
　　由于我们的身躯，是她的血肉合成；因为我们的悲喜连着她的心。
　　
　　她看着咱们，从襁褓里嗷嗷待哺的婴孩儿到现在婷婷玉破或伟岸俊朗。
　　
　　是一条涓涓明澈的河，她会始终默默的在我们背地流淌，直到水竭渠干。
　　
　　是一片汹涌澎湃的海，她会一直的汹涌在我们四周，来包容我们的笑颜抑或泪水。
　　
　　是漫漫永夜里一盏微亮的灯，固然不算刺眼却能给我们暖和且不迷失方向。
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